Classé dans : Histoires de ma vie, Mauvaises pensées choisies | Mots-clefs: échappée, Breeders, Cannonball, facteur, faille, loup, malchance, mécanisme, métro, Montréal, pluie, voix
Mon facteur qui recommence son petit manège. Il m’a d’abord apporté le courrier d’un certain Ronald qui habite 2 rues à l’est, puis d’un Olivier à nom de famille composé, du triplex d’à côté. Là, hier, c’était le passage à l’ouest (3 rues) avec un Jonathan. Je commence à me demander où s’en va mon courrier.
La poisse aussi est de retour. Oui, j’avoue, j’ai tenté de prendre le métro hier soir. Ça m’arrive de rentrer sous la pluie, le soir, mais hier j’étais chargée de sacs. Je me suis dit que c’était une belle journée pour profiter de l’efficacité du transport en commun… Finalement, j’ai dû marcher du centre-ville à chez-moi, sous la pluie et le vent, encombrée de mes sacs, après avoir (encore) payé un titre de transport pour rien.
En chemin, je suis entrée dans une bouquinerie. C’était certain. Suffit d’entrer avec l’idée de juste regarder (le temps de me reposer du vent et de la pluie), pour être certaine de tomber sur 3 livres que je veux depuis longtemps sans réussir à les trouver. Alors j’en ai acheté quatre. Tant qu’à devoir marcher chargée comme un mulet, autant que ce soit pour quelque chose qui en vaut la peine.
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Des événements anodins (ou pas) qui se produisent à intervalle réguliers. Un loup qui rôde à distance, pour tester le mécanisme. Les barrières levées, la vitre de protection qui résiste à la pression, les roues à engrenages qui semblent d’une précision sans faille. Inutile. Effort risible. Il sait trouver la brèche, le fermoir à ressort, la serrure moulée sur sa griffe. Le système qui déraille. La voix qui chante, I’ll be your whatever-you-want. Le plus sûr moyen de le voir disparaître à nouveau pour un temps. Échappée belle.
Classé dans : Mauvaises pensées choisies | Mots-clefs: cri, indécence, lecture, les quatre saisons, lilas, loup, marginalia, parfum, The Cure, the lovecats, vaudou, violon, Vivaldi
La sensation du temps qui se défile trop vite. Mai qui déjà se termine et j’ai l’impression de ne pas avoir assez profité du parfum des lilas. Pourtant je les vois bien partout, en fleurs, mais l’odeur que j’aime tant n’arrive plus jusqu’à moi.
Il ne faut pas laisser traîner de bouquin avec un crayon à mine coincé entre les pages quand on reçoit un ami. C’est possible qu’il interprète cela comme une invitation à laisser une marginalia complètement indécente que l’on retrouve après son départ. Je suis même tentée de croire que les mots inscrits sont souvent aussi efficaces que le vaudou. Comme quand on parle du loup.
Nous sommes encore en mai, mais j’ai la tête en septembre. Un septembre avec des lilas en fleurs. J’ai la neige en été, l’orage au corps, la pluie sur la langue et le redoux dans sa main. Mes quatre saisons qui s’emmêlent, Vivaldi en sourdine. Je ne vois qu’une solution… Mettre le feu au violon et crier, comme un chant, à l’oreille du loup.
We bite and scratch and scream all night… Let’s go and throw all the songs we know…
Classé dans : Histoires de ma vie | Mots-clefs: amant, amour, chien, courir, gentil, hommes, marche, mépris, mensonge, Montréal, pacotille, parc, peur, rencontre, romantique, timidité, Wolf Parade
Je suis partie tard du boulot hier soir. Le ciel était gris et le vent plutôt désagréable, mais au bout de 5 minutes, ça ne me dérangeait plus. Il faut dire aussi que le vent est tombé, quelque part en chemin. En traversant le so-called plateau, passage obligé entre le centre-ville et mon quartier, j’ai fait deux rencontres, coup sur coup en l’espace de deux coins de rues. Comme s’il n’y avait que deux avenues.
Le premier, c’est un gars que je croise au moins une fois par semaine dans un café où je vais souvent sur l’heure du midi, en plein centre-ville. Un jour, il m’a abordé en jurant qu’il était sûr de me connaître. Moi, sa tête ne me disait rien du tout et pourtant j’ai habituellement une très bonne mémoire des visages. Il a émis l’hypothèse qu’on se soit croisés à l’université. Bon, on a fréquenté la même université, fait bac et maîtrise dans le même département, mais pas dans les mêmes années… Finalement il a trouvé. On a déjà eu le même employeur pendant 6 mois… il y a huit ans. Et son visage m’est resté complètement anonyme. Depuis ce jour là, j’ai continué de le croiser régulièrement, toujours au café. Curieusement, même après qu’on se soit parlé, je me rend compte que j’arrive jamais à reconnaître son visage. Ni beau, ni laid, mais sans caractéristiques particulières. Alors je le reconnais à l’air qu’il me fait lorsqu’il me voit. À sa timidité naturelle qui laisse pourtant filtrer un air content de me voir. Hier, donc, on s’est retrouvés face à face sur un coin de rue. Paraît qu’on habite à une dizaine de minutes. On s’est dit que c’était quand même un drôle de hasard. Il a l’air gentil, mais gentil comme dans : “c’est ben plate mais j’ai pas envie de lui arracher son linge”.
Une rue plus loin, j’ai revu un amant d’une nuit, au volant de sa voiture. Il m’a regardé, mais sans me voir. Alors j’ai fait pareil. J’ai jamais compris ce goût du mensonge, ce besoin méprisant qu’éprouvent certains amants pour l’enrobage romantique de pacotille, un plaqué d’or sur des histoires passagères. C’est le vrai lieu du vulgaire. Du toc qui ne s’assume pas. Je n’ai pas besoin qu’on me joue la grande scène de l’amoureux transi devant sa muse si c’est pour mieux disparaitre au lendemain. On se plait, on se fait plaisir, c’est tout.
Je n’ai jamais compris la game… Je ne l’ai jamais joué “pour vrai” non plus. J’ai jamais eu de véritables blessures d’amour, juste des blessures d’orgueil. Honnêtement, je pense que ça serait souvent plus facile si je pouvais me dire au moins j’ai aimé.
Puis, le ciel, dans un élan de générosité après la journée grise, a laissé filtrer quelques rayons rosés, lors de la traversée du parc. La scène semblait cinématographique. Les couples d’amoureux, les jeunes enfants, les cris, les rires. Passé le bâtiment, à ma droite, les joueurs de balle-molle bedonnants qui me reluquent pendant que je regarde courir, à ma gauche, les joueurs de soccer qui laissent voir leurs beaux mollets. Oui, j’ai développé une passion du mollet parfait, un jour je vous expliquerai (quoique c’est peut-être pas si nécessaire). Sur le sentier, près du dog park, je suis passée entre deux chiens qui aboyaient furieusement. Une femme est intervenue pour ramener sa bête à l’ordre. Elle m’a sourit quand je lui ai confirmé que je n’avais pas eu peur. Depuis longtemps, je n’ai plus peur des chiens. Son chien est venu me quêter une caresse puis, excité, il est reparti aussi vite. Il a foncé en direction d’une poussette de bébé. Au dernier moment, il a freiné, s’est retourné face à moi (je pourrais presque jurer qu’il m’a tapé un clin d’œil) et il a couvert de pisse une des roues du carosse. Avant même que le papa ait pu réagir, il était reparti, laissant sa maîtresse confuse, et moi, éclatant de rire, le coeur léger, je suis restée un peu là, à regarder le chien fou courir.
Classé dans : Citations, Mauvaises pensées choisies | Mots-clefs: A good man is hard to find, Ambrose Bierce, Dictionnaire du diable, Tom Waits
Goujat n. Homme dont les qualités, joliment disposées comme les fraises dans une boîte au marché — les plus belles par le dessus — ont subi l’ouverture par le mauvais côté. L’inverse d’un gentleman.
Ambrose Bierce, Le Dictionnaire du diable.
Classé dans : Histoires de ma vie | Mots-clefs: adolescence, adulte, années 80, Brahms, Elle Québec, Kate Winslet, OSM, Stéphane Dompierre
Je suis allée à l’OSM hier soir. Oui, y’avait encore du Brahms au programme. Je pourrais vous raconter comment le violoniste avait une technique absolument impressionnante, comment la foule a réagit avec tellement d’intensité (du jamais vu pour ma part et c’était totalement mérité) à la fin du concert ou encore, comment Claude Gingras est le critique le plus détestable à lire. Mais ce n’est pas de ça que j’ai envie de vous parler.
Juste avant le concert, on m’avait fait remarquer que la mode faisait définitivement un retour aux années 80. Prions pour que le retour des épaulettes et de la moustache soit évité. Il faisait beau malgré le vent un peu frais et les gens défilaient sur l’esplanade, en attendant l’heure du concert. Curieusement, il y avait beaucoup d’adolescents (probablement en sortie scolaire) qui s’étaient mis spécialement chic pour l’occasion. Voir des garçons qui se sentent enfin un peu hommes pour la première fois en tenant par la main des filles qui étrennent des jolies robes qui les vieillissent un peu trop, ça me donne systématiquement un sourire un peu ému. Je trouve ça beau, ce désir maladroit d’être adulte, alors que l’inverse, le désir adulte d’être adolescent est toujours un peu triste…
Quand j’ai gagné mon siège, je n’ai pas pu faire autrement que de remarquer la jeune fille de moins de vingt ans qui avait sa place à côté de la mienne. Elle avait le look typiquement Madonna, époque Like a virgin. Une brunette teint en blond vénitien, bouclée, une fausse fleur dans les cheveux, portant une jupe turquoise à volants, des dentelles noires et un peu trop de rouge à lèvres. Rouge. On sentait l’effort de la recherche. La volonté de paraître femme. La tentative d’élégance. Elle ne faisait pas partie d’un de ces groupes. Sa nervosité était palpable. C’était sans doute sa première grande sortie en solo. À la fin du concert, je n’ai pas pu m’empêcher de remarquer qu’elle avait pleuré. J’aurais sans doute fait pareil si j’avais été seule. On a toujours moins de retenue, lorsqu’on est seule dans la foule. Avant de quitter la salle, elle est revenue un peu sur ses pas, ses pas mal assurés en talons hauts qu’elle n’est pas habituée de porter, et elle a jeté un dernier regard vers la scène qui se vidait de ses musiciens, comme pour immortaliser le moment. Et elle est disparue.
*****Entracte*****
À la sortie, y’avait des piles de Elle Québec distribués gratuitement. J’aime pas spécialement les revues féminines, je l’ai déjà dit. Mais ce que j’aime bien dans celle là, c’est la section où un homme (connu) passe aux aveux en confiant 10 choses que les hommes ne disent (généralement) pas. Je suis gâtée, dans mon exemplaire gratis, c’est Stéphane Dompierre qui confie non pas 10, mais 33 choses (…). J’en ai une 34e pour lui. Un homme ne prend habituellement pas un exemplaire du Elle Québec, même si c’est gratis, sous prétexte que c’est Kate Winslet sur le cover.
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J’ai voulu éviter la cohue qui se dirigeait vers le métro Place-des-arts. Il était un peu tard et frisquet pour marcher jusque chez moi. J’ai quand même décidé de marcher jusqu’au métro Sherbrooke, puisque de toute façon, ça revient à peu près au même que d’attendre à Berri pour le transfert de ligne. J’en ai eu la preuve. En poussant la porte pour entrer dans la station, au même moment, une jeune fille sortait. De part et d’autre de la vitre, on a échangé un regard surpris et un sourire d’amusement. C’était la jeune fille à la jupe turquoise.
Classé dans : Histoires de ma vie | Mots-clefs: célibat, fringues, hommes, mode, policier, séduction
Qu’est-ce qui peut bien se passer dans la tête d’une fille célibataire qui vit seule (en l’occurrence, moi) pour qu’elle décide d’acheter une robe à peu près impossible à agrafer sans l’aide de personne. Je sais pas ce qui m’a pris. J’imagine que le cerveau a ramolli pendant que je me regardais dans le miroir de la boutique. C’est qu’elle me va vraiment bien cette robe.
Je me disais qu’avec un peu de pratique, ça irait. Et de toute façon, les filles pas célibataires, comment elles font? Parce que franchement, c’est quand même pas des gros doigts d’hommes qui vont réussir à attacher ces minuscules agrafes là!
Alors pendant quelques soirs, je me suis rigoureusement entraînée dans la discipline olympique du marathon d’agrafes de la petite robe verte. D’épreuve d’endurance à longue haleine, au bout de quelques jours, alliant technologie miroir de pointe, précision de l’œil et dextérité de la main, c’est devenu épreuve de 800, puis de 400 mètres. 5 minutes. C’est pas encore le sprint (ça c’est quand je l’enlève), mais c’est acceptable.
Fière de mes derniers chrono, je me suis lancée pour la grande compétition, inauguration officielle de la petite robe verte ce matin… Failed. Angoisse de performance, j’imagine. J’ai pathétiquement échoué, en gossant et pestant un bon 30 minutes pour fixer la robe. Disons que je ne me donnerais pas de médaille sur ce coup là. Designer stupide. Achat stupide.
Puis, j’ai quitté pour le travail, avec un bon 10 minutes de retard sur mon horaire habituel. Mais quelque part en chemin, j’ai changé d’avis. Ça doit être quand le charmant jeune policier a spontanément décidé d’immobiliser le trafic pour me permettre de traverser le boulevard St-Joseph à une intersection sans feu de circulation. Quand même, l’effort aura tout de même servi à quelque chose.
Classé dans : Petites fictions illustrées | Mots-clefs: acteur, âme, Cindy Sherman, colère, corps, larmes, mots, noyée, peau, refuge, translucide, vagues, vérité
Cindy Sherman, Sans titre nº 153, 1985
Avec des mots, seulement des mots, comme des vagues puissantes et glaciales qui érodent les pierres. La colère immergée, les larmes lavées, la force noyée de l’intérieur, le corps et l’âme sans aspérités. Les yeux embués ne sauraient dénoncer la dernière vérité qu’ils ont vue. Qu’importe si c’est lui ou un autre. La même histoire recommencera ailleurs, inévitablement, avec d’autres acteurs. Il est trop tard pour elle. La peau douce, usée par le contact, est maintenant si mince, si fragile, qu’elle en est devenue translucide, transpercée, même, par endroits. C’est par là qu’ils sont entrés, par une toute petite crevasse, comme un grand canyon caché secrètement dans le pli sous le sein gauche. Ils ont trouvé refuge pour un court instant, le temps de se nourrir d’elle.
Classé dans : Citations, Mauvaises pensées choisies | Mots-clefs: chaos, Chirstian Bobin, intelligence, lumière, vie
L’intelligence est la force, solitaire, d’extraire du chaos de sa propre vie la poignée de lumière suffisante pour éclairer un peu plus loin que soi — vers l’autre là-bas, comme nous égaré dans le noir.
— Christian Bobin
Classé dans : Histoires de ma vie | Mots-clefs: creep, freak, hommes, maladresse, Radiohead, séduction
Si je ne vous connais pas
Si on ne s’est jamais parlé
Si on n’a jamais été officiellement présenté
Et si, avec tout ça comme préambule, vous me croisez alors que je quitte mon lieu de travail et que vous me souhaitez une “très bonne soirée”, en utilisant mon prénom…
C’est tellement clair que vous allez être taggé freak.
Est-ce qu’un gars peut rester sexy en chantant (et en dansant) sur Total eclipse of the heart ? La réponse est OUI!
Classé dans : Mauvaises pensées choisies | Mots-clefs: désir, fantasme, hommes, mode masculine, séduction, virilité
Très chers et très charmants jeunes hommes tout pleins de testostérone mais néanmoins séduits par les apparats de la mode estivale, laissez-moi vous donner un tout petit conseil. Si vous envisagez, au cour de votre promenade à pieds, de devoir faire quelques pas de course pour quelque raisons que ce soit… Si, pour votre plus grand malheur, vous avez préalablement chaussés vos virils pieds de ceci, je vous implore bien humblement de vous abstenir. La drôle de danse qui en résulte me fourni présentement assez d’images pour détruire le plus efficace de tous les fantasmes. Merci.
Classé dans : Choses vues (photos) | Mots-clefs: chute libre, ciel, icare, mythologie, nuage
Classé dans : Histoires de ma vie | Mots-clefs: char, famille, Guillaume Latendresse, hockey, hommes, maladresse, papa, pub
«T’es ben pareille comme ton père.» C’est ce que ma mère répète tout le temps, probablement pour s’expliquer le fait qu’on soit aussi différentes, elle et moi. Elle a raison. Bien sûr, on n’a pas les mêmes intérêts, ni les mêmes goûts, on ne pense pas de la même façon, on est même souvent en contradiction (surtout au sujet de Guillaume Latendresse), mais lui et moi, on est pareil. On porte la vie qui s’exprime par en dedans.
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Je sais pas si vous avez vu cette pub McDo du père qui dit à sa fille : «Si t’étais un gars, ça serait qui ma petite fille?» C’est vrai qu’elle peut paraître choquante. En fait, je la trouve surtout anachronique. Je pense que la plupart des pères de familles d’aujourd’hui sont à des années lumières de ça. Mais moi, je revois un peu mon père là-dedans. Un homme élevé comme on élevait les hommes il n’y a pas encore si longtemps. À coup de : Sois grand, sois fort, tais-toi, travaille, pleure pas. Un homme un peu perdu dans un monde transformé, féminisé. Un homme qui voudrait bâtir un pont entre lui et sa fille, sans trop savoir comment s’y prendre. Un homme plein d’une maladresse touchante.
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Et les ponts qui mettent des années à se construire, un jour, sont là. Il n’y a pas de passage direct entre ceux qui s’expriment par en dedans. Il n’y a pas de mots non plus. Que des gestes. Enfin, oui, je triche. Il y a quand même un peu de mots. Quand on parle de hockey, ou quand il parle de mon char.
— V, j’ai une bonne nouvelle, je t’ai trouvé des beaux mags pour ton char. — Euh… des mags pour mettre sur ma vieille focus 2001? — Ben oui, comme ça au printemps, je vais pouvoir t’installer tes pneus ici dans cour, t’auras pu jamais besoin d’aller au garage et de payer pour faire ça! Je vais pouvoir faire tout tes changements de pneus maintenant!!!Il y a quelques semaines, donc, il a posé mes pneus d’été. Montés sur des mags rutilants. Il a vérifié toute la mécanique, parce qu’il sait que j’y connais foutrement rien. Puis, il a lavé mon char (attisant ainsi au passage la jalousie du frère). C’est comme ça qu’il a aussi remarqué les nouvelles scratchs. Il a une mémoire phénoménale pour les scratchs de char. Il mélange tous les prénoms des membres de la famille, mais les scratchs de chars, on ne lui en passe pas une.
— V, celle là était pas là la dernière fois! Qu’est-ce qui est arrivé cette fois-ci? — Euh…Puis, un peu plus tard, je me suis rendue compte qu’il était parti se promener “en ville” avec mon char. Ce qui est probablement un supplice un peu honteux pour lui, étant donné que je roule en vieille Ford. Ouais, il est presque aussi orgueilleux que moi, mais apparemment pas pour les mêmes trucs. Quand il est revenu, j’ai vu qu’il avait acheté des nouveaux essuie-glaces. «Fille, tes autres étaient rendu dangereux, là avec ceux là que je viens de t’installer, ça va être beaucoup plus sécuritaire.» Quand je suis repartie pour Montréal, j’ai vu qu’il en avait aussi profité discrètement pour refaire le plein d’essence.
On s’est reparlé au téléphone le lendemain (j’imagine que Latendresse venait de rater un filet ouvert…)
— Pis, au fait, comment ça roule avec tes nouvelles roues? — C’est vrai papa que ça roule “plus doux” !!!Ok. Pour être honnête, j’en sais rien, mais je sais que ça lui a fait plaisir que je dises ça. Et j’ai ajouté : «Pis là, en te parlant, je suis à côté de la fenêtre du salon, je vois mon char stationné dans’ ruelle, pis je te jure que ça look vraiment, avec des mags, une focus 2001. Éclat de rire général. Je sentais toute sa fierté. Mais surtout, je sentais que tout ça, ça veux dire je t’aime ma petite fille.
Je t’aime moi aussi, papa.
